2001: 28 декабрября (-1) - 18 декабря. вторник. вроде.18 декабря. вторник. вроде.Владик мне позвонил. Убери, говорит, ссылку на свой сайт с моего (я у владова сайта вроде вебмастера). Я, блядь, говорит Владка, даю адрес людям из Nestle, а они ходят-ходят, потом глядят - опа! блядь! какая то ссылка! заходят и там (цитирует): " ебаться надо в пизду а не вжопу"!. Я Владу публично отвечаю: ебаться можно и в жопу. Главное чтобы по любви. Но можно и без любви (хотя это невозможно), главное - не доводить дело до совокупления. И ваще я писал не про это, а как в театр сходил... Ссылку, однако, убрал. 
Однако переходим к новостям нынешним.Нынче все в стихах. Но сначала, как давеча обещал, про Египет. Хотя мне он уже осточертел. Тем более, что никакого Египта и нет. Выдумка жрецов. Но коли обещал... : «…Немного спустя фараон с изумлением увидел как бы стаю серебристых птиц, реявших над землей. Они вылетали из храмов, дворцов, улиц, мастерских, нильских судов, деревенских лачуг, даже из рудников. Сначала каждая из них взвивалась стрелой вверх, но, повстречавшись с другой серебристоперой птицей, которая пересекала ей дорогу, ударяла ее изо всех сил, и обе замертво падали на землю. Это были противоречивые молитвы людей, мешавшие друг дружке вознестись к трону предвечного. Фараон прислушался. Вначале до него долетал лишь шелест крыльев, но вскоре он стал различать слова. Он услышал больного, который молился о возвращении ему здоровья, и одновременно лекаря, который молил, чтобы его пациент болел как можно" дольше; хозяин просил Амона охранять его амбар и хлеб, вор же простирал руки к небу, чтобы боги не препятствовали ему увести чужую корову и наполнить мешки чужим зерном. Молитвы их сталкивались друг с другом, как камни, выпущенные из пращи. Путник в пустыне падал ниц на песок, моля о северном ветре, который принес бы ему каплю воды; мореплаватель бил челом о палубу, чтобы еще неделю ветры дули с востока. Земледелец просил, чтобы скорее высохли болота; нищий рыбак—чтобы болота никогда не высыхали. Их молитвы тоже разбивались друг о дружку и не доходили до божественных ушей Амона. Особенный шум царил над каменоломнями, где закованные в цепи каторжники с помощью клиньев, смачиваемых водой, раскалывали огромные скалы. Там партия дневных рабочих молила, чтобы спустилась ночь и можно было лечь спать, а рабочие ночной смены, которых будили надсмотрщики, били себя в грудь, моля, чтоб солнце никогда не заходило. Торговцы, покупавшие обтесанные камни, молились, чтобы в каменоломнях было как можно больше каторжников, тогда как поставщики продовольствия лежали на животе, призывая на каторжников мор, ибо это сулило кладовщикам большие выгоды. Молитвы людей из рудников тоже не долетали до неба. На западной границе фараон увидел две армии, готовящиеся к бою.  Обе
лежали в песках, взывая к Амону, чтобы он уничтожил неприятеля. Ливийцы
желали позора и смерти египтянам, египтяне посылали проклятия ливийцам.
Молитвы тех и других, как две стаи ястребов,
столкнулись над землей и упали вниз в пустыню, Амон их даже не заметил.
И куда ни обращал фараон утомленный свой взор,
везде было одно и то же. Крестьяне молили об отдыхе и сокращении налогов,
писцы о том, чтобы росли налоги и никогда не кончалась работа. Жрецы молили
Амона о продлении жизни Рамсеса XII и истреблении финикиян, мешавших им
в денежных операциях; номархи призывали бога, чтобы он сохранил финикиян
и благословил скорее на царство Рамсеса XIII, который умерит произвол
жрецов. Голодные львы, шакалы и гиены жаждали свежей крови; олени, серны
и зайцы со страхом покидали свои убежища, думая о том, как бы сохранить
свою жалкую жизнь хотя бы еще на один день. Однако опыт говорил им, что
и в эту ночь десяток-другой из их братии должен погибнуть, чтобы насытить
хищников.И так во всем мире царила вражда. Каждый желал того, что преисполняло страхом других. Каждый просил о благе для себя, не думая о том, что это может причинить вред ближнему. Поэтому молитвы их, хотя и были как серебристые птицы, взвивавшиеся к небу, не достигали цели. И божественный Амон, до которого не долетала с земли ни одна молитва, опустив руки на колени, все больше углублялся в созерцание собственной божественности, а в мире продолжали царить слепой произвол и случай. И вдруг фараон услышал женский голос: — Ступай-ка, баловник, домой, пора на молитву. — Сейчас! Сейчас! — ответил детский голосок. Повелитель посмотрел туда, откуда доносились голоса, и увидел убогую мазанку писца на скотном дворе. Хозяин ее при свете заходящего солнца кончал свою дневную запись, жена его дробила камнем пшеничные зерна, чтобы испечь лепешки, а перед домом, как молодой козленок, бегал и прыгал шестилетний мальчуган, смеясь неизвестно чему. По-видимому, его опьянял полный ароматов вечерний воздух. — Сынок, а сынок! Иди же скорее, помолимся,— повторяла мать. — Сейчас! Сейчас! — отвечал мальчуган, продолжая бегать и резвиться. Наконец женщина, видя, что солнце начинает уже погружаться в пески пустыни, отложила свой камень и, выйдя во двор, поймала шалуна, как жеребенка. Тот сопротивлялся, но в конце концов подчинился матери. А та втащила его в хижину и посадила на пол, придерживая его, чтобы он опять не убежал. — Не вертись,— сказала она.—Подбери ноги и сиди смирно, а руки сложи и подними вверх. Ах ты, нехороший ребенок! Мальчуган знал, что ему не отвертеться от молитвы, и, чтобы поскорее вырваться опять во двор, поднял благоговейно глаза и руки к небу и тоненьким, пискливым голоском затараторил прерывающейся скороговоркой: — Благодарю тебя, добрый бог Амон, за то, что ты сохранил сегодня отца от бед, а маме дал пшеницы на лепешки... А еще за что? За то, что создал небо и землю и ниспослал ей Нил, который приносит нам хлеб. Еще за что? Ах да, знаю! И еще благодарю тебя за то, что так хорошо на дворе, что растут цветы, поют птички и что пальма приносит сладкие финики... И за то хорошее, что ты нам подарил, пусть все тебя любят, как я, и восхваляют лучше, чем я, потому что я еще мал и меня не учили мудрости. Ну, вот и все... — Скверный ребенок! — проворчал писец, склонившись над своей записью.—Скверный ребенок! Так небрежно славишь ты бога Амона! Но фараон в волшебном шаре увидел нечто совсем другое. Молитва расшалившегося мальчугана жаворонком взвилась к небу и, трепеща крылышками, поднималась все выше и выше, до самого престола, где предвечный Амон, сложив на коленях руки, углубился в созерцание своего всемогущества. Молитва вознеслась еще выше, до самых ушей бога, и продолжала петь ему тоненьким детским голоском: «И за то хорошее, что ты нам подарил, пусть все тебя любят, как я...» 
При этих словах углубившийся в самосозерцание бог открыл
глаза, и из них пал на мир луч счастья. От неба до земли воцарилась беспредельная
тишина. Прекратились всякие страдания, всякий страх, всякие обиды. Свистящая
стрела повисла в воздухе, лев застыл в прыжке за ланью, занесенная дубинка
не опустилась на спину раба.Больной забыл о страданиях, заблудившийся в пустыне—о голоде, узник—о цепях. Затихла буря, и остановилась волна морская, готовившаяся поглотить корабль. И на всей земле воцарился такой мир, что солнце, уже скрывшееся за горизонтом, снова подняло свой лучезарный лик. Фараон очнулся и увидал перед собой маленький столик, на нем черный шар, а рядом халдея Бероэса. —Мери-Амон-Рамсес!—спросил жрец.—Ты нашел человека, молитва которого доходит до престола предвечного? — Да,—ответил фараон. — Кто же он? Князь, воин или пророк? Или, может быть, простой отшельник? — Это маленький шестилетний мальчик, который ни о чем не просил Амона, а только за все благодарил. — А ты знаешь, где он живет?—спросил халдей. — Знаю. Но я не хочу пользоваться силой его молитв. Мир, Бероэс, это огромный водоворот, в котором люди кружатся, как песчинки, а кружит их несчастье. Ребенок же своей молитвой дает людям то, чего я не в силах дать,—короткий миг забвения и покоя... Забвения и покоя... Понимаешь, халдей? Бероэс молчал…» Теперь переходим к стихам. Вчера пили с Иннокентием. Чем живешь, Иннокентий? С грустью Иннокентий отвечал: "Напиваюсь утром, напиваюсь вечером, разница в том, что вечером при электрическом свете...". Что тут прибавить? Еще Цыганову мозги парил. Заметил: одухотворенный художник страшнее неодухотворенного. Что б там толпа не думала. Вспомните, чем художник одухотворяется: водка, бабы, грязь некомнатная. Выпив. Поспал. Снилось мне, что я - тэг /table/, голимый такой /table/, чистый, без татрибутов и содержания. И в виде этого самого /table/ я несусь по переходу метро, мимо ментов, и ничего, нисколько не боюсь их. Потому что без атрибутов имеет наглость ходить только коренной с пропиской. 
Этот сон, наверное, навеяло тем, как Иннокентий стремался пить водку из
горла между стеклянных-оловянных-деревянных дверей входа в метро на Цветном
бульваре - там рядом менты паслись, а у Иннокентия даже регистрации нету.
У меня, слава Изиде, есть. До февраля...Еще замечал, что современный художник (писатель, творец) ждет от своих созданий не радости, а удовольствия. В противоположность тому, что нам толкуют легенды о Рафаэле. Я же жду радости. Но я не рафаэль. Я, блядь, легенда. "И не бывает радости без печали, а печали без радости, но бывает радость до печали, а печаль до радости, не унывайте, брацы," писал в свое время один красивый мужик.... Поэму счас пишу. "БЛЯДЬ" называется. Вот нынче из нее выдержки. *** А снег трещит и след глотает, иду, слежу, хочу сознаться в том, что я больше нагрешу, когда уж не хочу ебаться. Вот муха ходит по столу, вот замерла, ладони трет, меня уж больше не ебет, что муха чъей-то вящей славе служит. Не тужит - служит... что еще, что жду от вас, что ждете вы? ложится снег, как все вранье... согреть? согнать? нерастопить?.. что? Нет, как это красиво "...ладони трет..."! Вы почувствовали? Тогда дальше: *** Не спал всю ночь, проснулся утром, пропил все сны, блядь, по минутам. Но радовался, как дурак: всем снам моим цена - пятак! Когда б не тот, в котором снится вскормившая двоих волчица, и выведшая их, блядь, в люди... такому сну цена, блядь, в рубель! Когда б не тот, в котором я тону и всяко, блядь, руками я вращаю, и даже как плывущих развращаю, так что и плыть не плыть, со дна идти ко дну... Когда б не тот, в котором лег я спать, не целовав жены, не целовав, блядь, мать, ни сына, блядь, ни дочки и ни голубя, и не желая вам, чтоб снились вам, блядь, люди. Цена им - рубль! нет! цена им - два! когда со сна кружится голова, выкуривая сна приснившуюся нежут, висишь, качаешься, как те слова, которыми, блядь, вены режут. 
Нет, вы видели: "...и всяко, блядь, руками я вращаю,/ и даже как плывущих развращаю..."?! Однако, в дальше последняя строка каждой строфы идет через бессмысленный переход. *** я не искаю поэзии, и в прозе я чурка тёмный, я - тот чудак в Монголезии ставит в пустыне понтоны. Ах, блядь, я знаю и чувствую, ах, вы не знаете, блядь, стенаю, блядь, теми стонами временно чью-то кровать. Шире и шире, и шире встать с распростертой ноги (есть одноногие в мире! критик, поди, блядь, пади!). Я небольшой и укромный, я и расту через раз взглядом и блядским и томным блядский вращая свой глаз. Чтобы ебать не ебаться, чтобы сыграв не сыграть, чтобы водить и качаться носом средь узеньких масс. Сам не понял, чо хотел сказать. А вот дальше - вполне понятно: *** Сегодня я пишу стихи, ну а завтра - пуля-дура, трожь ее не трожь... А вчера не с той ноги встал дурацкий чей-то нож... Мой приятель и касатель, не твоя беда, не твоя вина, косынка дотлеет... И на след один всегда - одна ступня, ей - куда ступать - виднее. Я не держу ни зла, ни... Когда добро меня не ищет, не искает, Я словно птица в вираже, но разве птица так бывает? Ну и кульминация поэмы...: *** Курю дорогие сигареты, денег не было и нету, просто у моих друзей некурящий рот блядей. Некурящую, блять, блядь, люди видели однажды, и с тех пор они твердят: как же, блядь!? как, блядь!? как как же!!?? И под эту под шумовку, я курю, блядь, втихомолвку, открывая рот пошире, чтоб та блять не скрылась в мире. Нихуя это 
не кульминация. Вот кульминация:*** Вороны падают на домик, снег с крыши едет, дышит, зима меня не вспомнит, а лето уж не слышит. Я тут живу, и нет - не одинок, соседей слышу и - хожу в ларек. меня еще где помнят, и я кого-то помню, но тех уж нет, а те... тем тоже больно. я заперся, закрылся от снега, птиц, от утреннего ветра, но иногда гляжу в окно, ни вверх, ни в низ, и чувствую неверно... Да, это кульминация. Дальше можно не читать. Если не понятно. *** Куча маленьких, но жутких вещей, Я ищу их, как будто кащей ту иголку, только вещи мои - как подарки на сохнущей елке, осыпаются и не глядят, не глядят, хоть смотреть им и нечем, не хотят уколоться о взгляд, ...умирая, друзей мы калечим. Я, наверное, очень колкий, а и в том, может, нету добрей, (так бывает, поверь мне поверь!) я всегда ставлю живую елку (на чужие ковры) и полгода мету за ней... Это было новогоднее, я полагаю. Я уже ("уже" - слово-паразит, кого оно интересно, поразит!?) писал о том, что у меня есть штаны, в которых я не обмочившись могу поссать через штанину. Так вот, у меня много штанов. Штуки четыре. И среди них, помимо вышеупомянутой радости, есть еще один экземпляр. В которых я, нормально так поссав (то есть хуй вынув и потом его всяко сотряся - мужики меня поймут, пословица "как два пальца обоссать" или, если кого коробит - "как два байта перекачать"), все едино оставлю темное пятно (правда, быстро сохущее) чуть ниже между ног. Только справа или слева не могу предсказать. Это как случай выпадет. Порой хуй налево упадет (там и пятно), порой направо. Такие штаны. Светлые, суки! 
Че я об этом пишу? ПОТОМУ ЧТО МЕНЯ ЭТО ЗАБОТИТ! Однажды я эти штаны порву и выброшу, и забуду - но в подсознании беспокойство останется. Буду ходит и мучиться, и платить бешенные деньги психоАНАЛитику. А я не люблю когда мне в жопу профессионалы лазят. Я сам вылечусь - перечитав этот дневник и найдя корни беспокойству. Но, может, я пишу это напрасно. Даже так: НАПРАССНО. Какое красивое слово! И теперь мне некуда будет деться. Даже до психоаналитика не дойдет. Ибо теперь полдевок, из постоянно встречающихся со мной (ну в курилках там или подобно) и читающих тут, теперь только на мой хуй глядеть и будут, то есть на штаны на хую (а не в глаза, как прежде... как прежде... как мне хочется в это верить - что прежде в глаза...) - пятно искать. В общем, все мы на память работаем. О себе. В себе. Мне так кажется, самая трудная память - память о себе. Вот и запоминаю проблемы со штанами (а вы думали с хуем? хуй!). ...тут неразборчиво (я переписываю что ночью писал в окно глядя), а дальше:"... и маминому богу желаю полной мерой того, чего он мне желает. Я не говорю - что он мне делает или дает, только - чего желает. Бог тоже чаще делает больше, чем желает. Такой уж он человеческий. И пожалуста, не будьте такими политкорректными до гнусности! Антропоморфен только таракан!" Кого от меня еще тошнит, тому предлагаю инструкцию:
19 декабря. вторник. вроде. Все! кончаю пить и материться. Ненадолго, но на какое-то время определенно. А то вон мне Пантелей прислал ссылку на фотки Ольги Арефьевой - я поглядел и загорелся их здесь в ЛИЦАХ кинуть. Но как кинуть - когда надо у Ольги какое-то позволение попросить...? А кто мне даст - когда я тут матерюсь всяко!? В общем, завязал. Только в чате буду материться. А тут не буду. А фотки я пока просто спиздил. Вот когда прогоню тут страниц пять без мата - вот тогда отпишу. Еще нарыл две песни - поет Ольга в натуре привольно. А какие у нее замечания - черт возьми! приятно с умной женщиной заочно пообщаться. Типа как Вальтер с Екатериной переписывались, при том что ни того, ни той никогда не существовало... Лана, хватит читать -идите по ссылке и насладитесь фотками. Предупреждаю - ЭТО ВСЕ ФОТОГРАФИИ ОДНОГО И ТОГО ЖЕ ЛИЦА... Или скажу так: фотографии одной женщины с тысячью лиц. Красиво, в общем. 19 декабря. вторник. вроде еще. (ващето 21ое, но поскоку я не матерюсь и веду растительное существование (хуже только иванову - он ваще за руль врос, бедняга) - то день не меняется) Продолжаю не материца. Нынче мульт. Еще Иванов пробовал наехать на Арефьеву, но я его послал нах, сам не матерюсь и другим не дам. А поскоку иванов не умеет в гестбук писать - то никто на Арефьеву не наедет. У меня. Я вот даже песен скачал тучу и еще диски куплю. Как деньги будут. А то за два дня потратил - вы вдумайтесь, люди! - 11 рублей! Я! Правда, осталось в нычке еще шесть с полтиной... Зато книгу интересную прочитал... Кинулся было с Пантелеевым поделится прочитанным, но Пантелеев меня отбрил: - я, - говорит, - блядь (это Пантелеев так сказал - я-то не матерюсь!), кроме пейджера ниче не читаю!.. Я и пошел мульт вышеуказанный рисовать... 24 декабря. ура! я в субботу выпил, и произошла смена дат (но матерится продолжаю не делать). Итак, какие у нас новости. Сначала о веселом. На сайте ввв.ортртр.ру можно оставить вопрос господину Путину. Он типа 24 декабря 2001 года в 12.00 по московскому времени в прямом эфире на телеканалах ОРТ и РТР ответит на вопросы граждан России, заданные в телеэфире, по телефону и в Интернете.  Знаете такого?... Ну я зашел и потащился, немерено. Сначал приведу вопросы из раздела "Наиболее часто задаваемые": Итак, первый вопрос, который всегда мучит аудиторию нашу отечественную, - "Мучают ли Вас угрызения совести за что-либо?". Достоевщина, блядь! Все, народ, прошли времена, когда культовой фигурой провинциального города был директор книжного магазина! Не мучат! Только иногда путин ворочается перед сном, скрипит несмазанными звеньями кровати (по старой привычки спит на простой казарменной сетке) и думает: "Россия! Россия! что еще не сделал я для тебя? что!?"... "Как Вы будете отмечать Новый год?". Если бы у меня спросили, я бы ответил: еще не знаю, потом не вспомню. Путину так ответить не дадут, но... "Будут ли в России создаваться кадетские корпуса для воспитания элиты вооруженных сил?". Ага, ебанный в рот. Как же без элиты.  Или,
вот такой вопрос: "Не кажется ли Вам, что для успеха
реформ в России нужны еще, как минимум, 500 Путиных (89 регионов х 5 -
Глава, прокурор, ФСБ, Налоговик, МВД + остальные - для федеральных округов)?".Ну вот я чисто глаз третий нарисовал. Глядишь, автор вопроса набредет на эту картинку и порадуется лишнему недреманному оку своего кумира... Кстати, после предыдущего вопроса натыкаюсь на такой: "Как Вы считаете, когда у нас в стране люди станут добрее?". Во, бля! Вопросы эти точно заданы с полярных точек. Нет, я не утверждаю что работники силовых структур неприменно люди злые. Но то, что вкладывается в состояние "добрые люди", с ними как-то не ассоциируется. Не их это работа... Лана, читаю, что еще заботит россиян. Россиян заботит: "Почему нельзя более эффективно использовать природные богатства России на благо всех его жителей, а не только некоторых?". ...Блин, я уже смирился, что жить приходится среди тупых, но что еще и среди глупых - это невыносимо... "Не планируется ли перенос столицы из Москвы в Санкт-Петербург?" - спрашивают у Путина. Отвечаю: не планируется, гады! "Кто Вам подбирает такие прекрасные галстуки?"... Я, блядь, ему подбираю! "Сейчас в государственных органах Российской Федерации работает больше народу, чем было в СССР. Зачем нужно столько чиновников?". Затем! А Все, надоело, давайте размыслим. В конце 17 - начале 18 века Англией правил король, не умевший ни читать, ни говорить - по-английски. Георг, по-моему, Первый, или Второй. Нет, не завоеватель, а приглашенный знатью, нормальный такой король. С канцлером на латыни изъяснялся. Правил он ни шатко, ни валко, долго, и все были счастливы. Нормально правил Георг, нормально правилась Англия. То есть знать богатела, Англия не стала Францией. Ништяки. И зачем королю, спрашивается, знать язык народа, которым он правит?! Пример Англии показывает: не надо. То есть знать-то можно, но незнание языка - абсолютное неприпятствие для того, чтобы в стране не происходили какие-то особые трения между верхами и низами. Хотя, конечно, трудно и стремно представлять себе собственного короля, который не понимает ни радио, ни телевизора, ни газет и единственный источник информации о стране пребывания для него - беседы с канцлером на латыни, да на латыни же чтение Гоббса. Насчет радио и телевидения в 1701 году я, конечно, подзагнул, но я же не короля имею в виду. Я имею в виду, что путину для управляния Россией не надо знать русского языка, и ваще устраивать все эти телемосты. Лишнее. Показуха. Голимое потрафление. А ведь кто-то ведется, говорят, уже более 300 000 вопросов оставили... Вы можете сказать, что проводить параллели между Россий и Англией, вторым тысячелетием и третьим некорректно. Че сказать, если к вам прислушаться, так история становится сборищем исторических "анекдотов", и Георг уравнивается с Василием Ивановичем. Ну коли так - так и Путин априори - уже герой анекдота, и вот я вам это замутилово с телемостом в качестве анекдота и рассказываю... 
Айрин лучше путина рисует. Может она всяко лучше путина?... Это я так...
помыслил...Английский Георг хоть не лицемерил, с телеэкрана вцепляясь в вас глазками-буравчиками и отвечая на вопросы "как ваш любимый новогодний тост спасет россию?" НеПлавно перейдем к роли литературы в государстве. Если под разговором понимать не одновременное проигрывание двух магнитофонов, поставленных друг перед другом, а какую-то д е й с т в и т е л ь н у ю речь, в которой помимо односмысленных слов, появляются и двух-трехзначные смыслы, и в этом множестве смыслов отражается множественность действительности, которой делятся собеседники, то наша литература (как вообще, знание языка русского) прекрасно выстраивается вдоль любимой путиным вертикали власти. Коротко, сразу выводом: качество использования литературы растет по мере опускания вдоль этой власти. Наверху использование лиетратуры заключается в раздаче национальных интернет-премий, букеров и прочего гламура. Книг раздающие премии не читают, получающие премии книги пишут не думая, а если и думая, то ничуть не усовещаясь. Если про язык - (помните, когда мы пили в Волино о прошлых выходных, то Лев Толстой приметил, глядя на Лариску: "язык-зеркало души" (или "глаза - язык души", или "душа - язык души", я , блядь, забыл, но о чем я имею ввиду - думаю понятно)) - если про язык, то я не представляю - как мог бы меня - глядя и говоря - оскорбить путин. То, что он матовые слова, как старый чекист, знает - я не сомневаюсь в этом, - то, как грязно называют друг друга неуважаемые народные депутаты - это тоже несомненно. Но все эти их "выходы из себя" - кажутся только какими-то "выходами за пределы своего костюма" - убого... Оскорбляют душу. И оскорбить душу можно только душой. Или слишком кричащим ее отсутствием. Ни яркого отсутствия, ни сколь бы заметного присутствия этого инструмента в путине, черномырдине и почти всех ИХ не наблюдается... ...Спускаемся ниже по вертикали власти - премий все меньше, место совместных пьянок авторов-читателей перемещается в дешевые кафешки, однако уже начинают бить морды друг другу и причем - еще не напившись, всего лишь начитавшись. И какой язык вкусный становится, какие образы! Нередко можно увидать человека с бутылкой в одном кармане, с книжкой в другом. Идет, глазами поводит окрест, лоб взморщен вопросами, - причем вопросами, которых не встретишь на сайте Путина в разделе "наиболее часто задаваемые". ...Щас шел из курилки мимо туалета - нарочно заешел - там такое зеркало большое - полюбовался собой всяко... Полюбовался и продолжу. А че тут продолжать, не хочется. Не хочется много говорить о тех, кто трех слов связать не умеет. Слов - которым бы верить можно было. Я лучше про минералы какие писать буду. Потом, счас скажу о мысли, которая посетила меня, когда я собой в туалете любовался. Щас мы тут большой компанией в Волино ездили, водку жрать, на лыжах кататься, я там какие-то детские с моторами вездеходы "сузуки" нашел - пожарил по кругу, всяко... Это было уровнем повыше, чем когда мы в русланчики бифштексами портвейн зажираем, но еще не так как люди пальчики оттопыривают, боулинговые шары катая в "16-ти тоннах"... И все же: если поменять водку, что мы в "русланчике" пьем (мы - я и мои друзья), на виски, на одежде ярлыки переклеить с "Pier Carden" на "Pierre Cardin", штаны кожаные надеть на Кристала и всем мобильники подключить - ведь ничем не будем отличаться от группы на-на и всей этой поп-бизнес элиты. То же нулевое количество творческого продукта на выходе... Расстройственно это как-то. Или я не прав. Пожалуй, не прав. Жаловатьсяа на нетворчество - зряшно. Бесплодие - особенность человека. Если он, конечно, не листовки президенту сочиняет. Надо ее (нетворчество) лелеять и хранить. Все, что мы можем родить - это наверное, только уважение к другому человеку. Есть что-то парадоксальное в том, что уважение к неделанию почему-то более драгоценный камушек, чем неуважение к деланию. Нет, эту мысль я не могу сейчас понятно истолковать, оставляю ее. Если хотите - додумайте сами. Больше радовать пока нечем. 27 декабря. вот это я понимаю творчество!!!!!  Звонок в дверь. На пороге Дед Мороз. Маленький мальчик радостно кричит: - Здравствуй Дедушка Мороз! Ты подарки... - Не тарахти, пацан! Штопор есть? янка прислала. 28 декабрябрябрябрябрябрябрябрябрябрябрябрябрябрября… чумовой месяц, бля!блябляблябляблябляблябляблябляблябля…. …на монитор что ли спермой брызнуть... (-думаешь добьешь!?... - обижаешь, старушка... - думаешь попадешь!? - 19 дюймов блядь! тут и ты попадешь... ) красиво для эпиграфа - счас перенесу.. "Кузяво!", - говорит Миша Токарев. Или: - "Не кузяво!". Знал бы о чем говорил - давно бы помер. Однако, не зная, на свой вкус и риск оценивает: "кузяво - не кузяво", потому страха и не испытывает. Нынче я с одним американцем пил. Пил ваще-то в компании, но с американцем вместе некоторое время домой ехали. И ваще он не американец, а с гаваев (Гавайских о-вов (О - ! блядь! - Вели…Отечество Войн…)). И ваще он родом с Калужской области. Просто на гаваях некоторой место пожил и решил что (цитирую и - от цитаты обмираю:): "ДУШЕ ЛУЧШЕ В РОДНОЙ ЗЕМЛЕ….жить"… Так, блядь, прямо и ляпнул. Тут же кто-то поправил: "лежать!" - и захихикал, но я хихиканье пресек и попытки поправить то, че я записываю за нами, алкоголиками, - тоже пресек. Типа "алведук омнес писдес" - "умному достаточно есть"… Кто догадается - о продолжении - тому и бонус, а кто не догадается - тому даже саечку влень отвесить… Все со мной согласились. В конце концов летописдес у нас один. Че скажу - то и напишу. И вот едем мы с гавайским американцем у метро и я у него (и кой хуй меня понес!) спрашиваю: - Скока типа время, Теодор? А он заголяет рукавичку - смотрит и говорит: - …….. Ваще-то это я говорю: - ……. , увидев его часы, и сцапав его за рукав - вывожу так легонько из вагона на перрон типа. Станция метро "Пушкинская". И будЕте вы мне говорить, что совпадений не бывает!? Чувак-то он хороший, но какой-то… Или правда, как американцы говорят "disabled" (т.е. плохо слушИт (т.е. пользуется слуховым аппаратом), то ли плохо видЕт (и пользуется очоками), то ли ноги у него в никакую как у меня после вчерашнего футбола, то ли просто плохи спит и видит, как все неробко живут), или я просто расскажу че дальше-то было. Но сначала немного надо вернуца. *** Ехал грека через реку, Видит грека: Русский в реке рукой шарит… Дай и я! - и сунул в реку… То че сунул - хвать татарин! *** "Не кузяво!" - говорит миша. Меня его комМентарии достали. А его мои? А ебать их!… Я, пишет мне в чат айрин, всяко оттягиваюсь в гостях на Проспекте мира, итого: привет ребята! - И тебе привет! - Привет, говорит, и от наташ(к)и! - И ей.! - Я, - гов(о)… - Я, блядь, - отвечаю не дождавшись, не дослушавшись, не достерпевши (и незаслуженно ей, айрин, но такой уж он я который…), - я, блядь, когда буду на проспекте войны - тоже передам привет тебе… и - хотелось бы, да мучаюсь всяко сомнениями от кого еще… разве что тоже от наташки…. Ниче, нормально? Тогда дальше:
"Сам не знаю - кузяво - некузяво…" - …. ...И вот вы таскиваю я за лацканы этого гавайского американца.. и шепчу ему в глаза (он же американец - я ж - нихуя не знаю в каком из за шести чувств он "disabled") - я ему шепчу в глаза: - часы-то у тебя "mobado"…. Именно такие.. - да, - говорит, удивленно так - откуда этот факанный в рот русский разбирается.... Слушай говорю историю: Однажды эти часы я увидал в одном .. одном месте.. И стоили они столько… И я полгода ходил - копил и - следил - что их еще не продали… И вот накопив и заняв - я их надел… ....- Отдай, - говорю, - просто так.. А то ведь я замочу кого.. Тля-бля сублимации… Ведь нашол виновника…. Кто взял их после меня.. Краденные.. ведь одиночный экземпля… Ведь ты их, бля, тут купил... И это мои часы были.. пока их не спизди... ...Однажды, по причине немоскивичества и малоденежья - по причине отдатия долгов за эти часы - я снимал комнату… и ебав однажды дочку хозяку - я наебавшись поделился с ней на тот момент всяко самым дорогим - видишь эти часы - разве они не прекрасны - они как ты.. Ну, - хмыкнула она и потянулась за арбузом, Да, -сказал я - и, видя, что мои чувства пропадают это… втуне.. и желая - пуще пущего зажечь ей глаза, я сказал - они 1200 баксов стоят… Тут ее глаза совсем потухли, а утром часов не было на месте. Поскольку это не первые были часы которые я в порыве выкидывал в форточку - я не придал этому…этого… ну как его.. а! - значения… Если бы не пришли гопники и не сказали, что дочка моей хозяйки ебясь с их корефаном, спиздила у него .. тоже часы… Может, не тоже… Это были не просто "mobado".. это было… В общем стоим мы с ним и я пытаюсь только начать ему эту историю рассказывать ( и это было вчера, 26 декабря - мне это важно - все возвращается - даже "mobado"! только как-то неожиданно - так неожиданно - что даже писать об этом не собираешься), как вдруг подходят к нам два гопника в коротких шапочках… "не кузяво.."…, а пошел бы ты нахуй! …как вдруг подходят к нам два гопника в коротких шапочках и говорят: всяко-разно дайте нам 20 рублей… - 20,- я им отвечаю, - не 200. И они че-то залепляют типа хау ду ю ду и всяко. Ну я просекаю, что меня на фоне этого перца тоже приняли - пусть и не с гавайских островов, а и тоже, и я им всяко объясняю, что дескать все не то, чем кажется и вот вам десять рублей (если кто не въехал - они не гопстопничают явно - это довольно затруднительно на станции метро "пушкинская", они изъясняются…я вам еще про казака не рассказывал - счас только дорасскажу про "mobado"). Мне тут недавно неравно сказали: - и че ты все крутишься, вертишься, падаешь, встаешь, падаешь, как тебя до сих пор главный редактор "Ома" не побил!? - так его, - говорю, - сменили, он же пидор, их, как бляди перчатки меняют, меняют… - ты, - говорят братаны, - не увиливай… мы за тебя… и за себя.. и ваще за мир во всем ми… -ах, говорю, не увиливать..? Так вот я вам всю правду скажу: У МЕНЯ ЕСТЬ ПОНИ, И У НЕГО ПОД ХВОСТОМ Я ВОДКИ БУТЫЛКУ НЫЧУ… Тут пошли достали выпли (не выпили - а именно выпли!). Так вот послушав про себя всяко, я подумал про себя: "сколько можно про себя…" Для тупых разъсняю: ""сколько можно про себя с 17-го века…" Для совсем тупых поясняю: "Если уж бабла хватает для всех ваших-неваших детишек - рожайте своих-несвоих в библиотеках - это нынче станет модно". Я че перевоплотившийся БогоМатерь? .. Сдается мне что только так… Разве что двоих-троих детишек хочу… …Так вот только я начинаю втирать американцу что такие часы как у меня и у него делаются штучно и как я охуел встретить тоже ценителя той же хуйни (хотя и предполагаю, что ему не нашлось ебать квартирную хозяйку такой ценой, просто краденное купил… такое краденое не подделать - вы со мной вживую поговорите - я вам каждую щелку на этих "mobado" расскажу..), как вдруг гопники подкатывают (они мне потом признались что, вообще-то, они с люберец идут по ваши души) и начинают нас всяко подъебывать… Мне-то похуй, я им дал 10 рублей, сказал по-человечески и вот они уже водку достали и мы с ними - еще они стаканчики достали - и тут мой милый - любимый и единственный на свете любитель и обожатель и полная целка - той же ограниченной коллекции часов "mobado" - вдруг стремается и ломится в близостановившийся поезд. А надо вам знать, что с гопотой из люберец (и ваще-то всяко) надо ухо держать востро. Тут от любви до попиздется один шаг. А у чувака с "mobado" на руке шаги оказались с кривыми ногами. Хули взять - "disabled". Так "disabled", что даже миша, кинувший меня на комсомольских блядей (деток-убийц с трех площадей) - просто преданный партии товарищ. ............ ............................ А не то тут Кеша тут говорит: - Мне, - говорит, - Цыганов кажется <этим>, у которого ангел свил в голове гнездо. - Да уж, спасибо, - отвечает в моих снах Юрка, - нагадили, дай боже. Кстати, цыганов расказал: - Однажды, на моей первой выставке в книге этих, блядь, ебать их не… ааа в "Книге "Отзывов" мне напи *** тут цыганов напрягся насчет окончания действия - я бы на его месте тоже напрягся - потому что непонятно - кто писал - мужик ли, баба, или… ИНОПЛАНЕТЯНИ, БЛЯДЬ!*** са**: "лучше бы вы у ветеранов войны потолки белили"… я БЫ так сказал: будь я ветераном войны и уже нет мазы ждать от государства войны, в которой я мог бы поучаствовать - так я, Гриша, был бы счастлив такой побелке. А еще там сидел Серега. Судя по дешевой оправе очков, хороший человек, он так сказал давно - очень давно - давно - что и станкевичу не снилось, когда он про дизонавров раскатывал - дескать, прогулки с Серегой…. Серега так сказал: "вы меня плохо знаете с хорошей стороны… и слишком хорошо с плохой…" Серега так прямо при всех и признался в том, что вторая часть его бонмота - это моя импровизация. Нехуевая, мне сссссссссдается импровизация.. …Я тут у Фукида прочитал: "…их войско в союзной греческой армии сыграло важную роль в сражении у Платен (479 г. до н.э.), их эскадра в составе греческого флота нанесла последний удар персам у Микале." Я, конечно, не ебу почему персы не за нас, а греки - наши, но все-таки не вините меня очень - так приятно нанести последний удар, нет? ...Да, а про казака - козоко - анекдот короткий. Выхожу я после люберецких и мобадо весь обуян кому бы рыло набить - на перрон перед киевской… и одна свободная скамейка - тока один мужик сидит, лампасы коралловые, плечи в голде, всякие бляхи тут и там, шевроны на рукавах, макраме-шнуры перетягивают сико-нако… - токо лицо не сканируется… Не сканируется не потому что он его ладонями всяко мнет, и помяв, приставляет два пальца к ноздре и клубничным желе сдувает свое естество на землю, а потому что… Короче нос чуваку разбили - он кровищу и сдувает... А хули тут думать, подумал я, мало ли что мужик в сапогах и в лампасах: - На, - говорю, - мужик, платок, не чистый, но свежий…. - Спасибо, - говорит, и - так жадно глазом шарит, и нашаривает и встает и ведется - и с таким глазом - что безглазому понятно - на невинных… Но Только-Что-Харкавешему-Кровью - не писано… Я и не пишу. Дальше будет мужик с сыном, мужику я дал закурит, сыну его-второкласснику вырвал из сумки горсть конфет с шоколадкой, Сын не верил в то, что когда он с папочкой, - такой дед мороз встречается.. не в форме….. папочка так и сказал: - мужик, ты же тоже, бывает, поругаешься и сорвешься………..? нет? и потом: - спасибо тебе мужик, пусть никакое зло в твоей душе не останется…. Я блядь не дед мороз. Хотя я всегда в форме. Мне че? Потом догонять надо было? Всякий сам себе жену выбирает! Кто кому поручил жить заместо него с его любимой? То-то бляди! А то наташа-хуяша тебе привет передает. В жопу - В Ж.О.П.У себе засуньте все приветы, которые передают. Я, блядь, дженис джоплин привет передаю. У кого получится передать - тому не звонить, пожалуйста… "тебе просили передать," - жена мне говорит. Все проще: тебя просили попросить, чтоб ты ботинки свои, вернувшись, на ковер не ставил, а и то там специально полоска этого… ковролина.. нет… этого… линолеума есть.. а то… Я ЧЕ НЕ ПОНИМАЮ ЧТО А ТО?! Я, БЛЯДЬ, на работу когда прихожу - я переобуваюсь - даром что контора платит за исходящий-входящий трафик - я ставлю текущие от снега ботинки на специальный журнал "ОМ", нарочно купил за 80 рублей… Мне че нарочно ставить дома (ну, где я живу счас) текущие ботинки на ковер? Я нарочно поздно вернувшись ставлю их в дальний угол - виновать я что там ковер, а не… Че теща не могла мне лично сказать? В лицо? Я че такой страшный, что на такие слова взял бы ботинки и поставил бы их на..? Зачем посредники? Давай, чувак, иди сюда, не поебемся, так попиздимся. Обещаю. Непоняток не будет. С ботинок моих куда не надо, туда больше не течет. А куда надо - там не иссякает. Спасибо. Чат! Fishka - рыбка! Это был бы конец, если б у меня еще водки не осталось. И как я не фуфнулся лечь спать - я таки продолжу и счас будет е..блядь, э. И, э!ксперимент.. фу! Наромально написал… Итак его суть: могу ли я написать стих, в музыку встроится, не куря… Кейт Буш. The ред шуз. Я ни один свой стих не написал не куря…. Тока выпивая и куря. А счас такое западло, что там где в клавицы долблюсь за курево убивают. Ладно бы меня, а то ведь заложников. Айрин там ….. Вот с Айрин и начнем. Итак не курю, пью, думаю как обычно только о тебе, о твоей острой белой с двумя точками (как раз в глаза - сосками) груди, о твоем запахе под мышками под ручками под мышками под ножками…. Эээ… Если без эротики то: ))) Собаки клянчут за окном, А на окне мороз Рисует зябликов, Разорваны слова, Но в горле ты - картон, Занюхиваешь выпитым, Закусываешь яблоком. В солонке - сахар, В сердце - мед, Кто нас наполнит - не поймет, Поймет же - не обидит, Картонка просится в полет И рвется руки вырвать.. Все это не бывает, Все это так бывает… …Двери, окна не закрываю, Вы верьте мне - не верьте... Она - быть может есть, Она - скорей всего бывает, Она - немного ведьма… И на закрытом тает… Прозрачного ей не проесть… Ей странно между мной, собой, Меж нами двух… Но я кормлю ее, Когда она читает вслух.. *** нравится? Скажи, что нравится - иначе я не напишу ни слова больше… не говоришь - может тогда: я не верил маленьким и женщинам, маленькие врут, врут, врут, блядь, все паскуды… только у тебя есть кухня и на на ней так легко и просто мыть посуду… *** неужели и это без курева?! - спросишь ты. Да, только курить я продолжаю. Просто я типа животного - оно когда видит сумку - лезет губами за сеном, когда срет - тоже о чем-то догадывается, я не особенный спец в животных - я типа поэт.. это значит - что когда я вижу тебя - я просто не вижу другого - но поскольку я его тоже видел и буду видеть - то вот стихи про любоь получаются избыточно социальными… мне без тебя любимая, ах, (ну, ах, по пролетарски, бля!), ах, не прими за тризну - не надо коммунизма, а без него - не надо блядь меня (вы думали "тебя"?! ха! Ха!).. *** Жизнь играет - твой ребенок С пацаном соседским в луже, Вам - шипит как уголенок, Их в ручье кораблик кружит. Пусть пока не происходит, Дома - папа, мама, я, Им затупленный нож служит Как, блядь, нам, блядь, слово бля. И толают, блядь, рукою И не знают: пристань пуста… Парус виснет над дугой, Пахня кислою капустой. Дети, детки, что с них взять?! Где он - самый главный взятор, Взять то, что не распродать, И раздать, как бог, экватор. Какой-то не тот эксперимент. Мне нравятся мои стихи. Знал бы что вот напишу - стал бы …. Стал бы я?…. Только такая фича: сейчас 11 минут пятого и что мне остается кроме как писать "прозу и стихи"? Ладно, я просто думаю - ты все-таки заглянешь и то ли моя прошлая ночь, то ли минута твоего какого-то, одного из них, дня обратится на вот чтения этих небезынтересных строк. И где, блядь, обещанный небезынтересные стрроки!? Счас, возможно, бу… *** Маленькая, дохлая, Слабкая, лихая, Помнишь эти сто минут? Жизнь тогда - какая!? Милый и воздушный, Не трещи, послушай! Помнишь эти сто минут, На второй тебя уж ждут! Да, я, блядь, в печали, Бросили все - взяли! Да я в радость вделся - Жми жубами нитку. Норма. Блядь. Кузяво. 28 декабрября (-1) Счас бешенно чатюсь с Аленой. не ебаца. И тут Янка присылает такую мессагу (она в турагенстве работает, как и я, и у нас ситуации однозначные, впрочем читайте): РАСПОРЯЖЕНИЕ ПО ОФИСУ: "Уважаемые сотрудники Транстур! Несмотря на запрет устраивать во время рабочего дня и особенно после 7-ми часов гулянки с распитием спиртных напитков, в нашем агентстве это продолжается почти ежедневно. Охрана и уборщица строго предупреждены и обещали больше не прикрывать нарушителей. Напоминаем Вам, что все праздники должны быть согласованы с руководством... При этом, тот, кто устраивает праздники, должен будет приобрести одноразовую посуду у секретаря. Володя купит эту посуду по оптовой цене, поэтому она будет очень дешевая. Тот, кто распивал спиртные напитки вчера, 27.12.01., просим подойти к руководству. (Шампанское тоже является спиртным напитком) Администрация." Не ебаца согласуем... |
